Cucino da vicino

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Tanguy è un film francese del 2001. Parla di un ragazzo che proprio-proprio non voleva saperne di andar via di casa. Viveva a sbafo sulle spalle dei genitori che invece - nonostante fosse figlio unico - non desideravano altro che sbatterlo fuori.

Praticamente è quello che è successo a me. Più o meno.

Io vivevo da mesi beata in casa mia, sola, col gatto. Passavo dai miei genitori per mangiare, pranzi e cene quasi su ordinazione, sovente mi arrivavano messaggi su Whatsapp che recitavano qualcosa simile a "che vuoi per pranzo?" da lì le mie cortesi ordinazioni (perché domandare è lecito ma rispondere è cortesia) "qualcosa di leggero/fammi una sorpresa/ho voglia di una bella bistecca" cose semplici, che a volte stimolavano l'inventiva culinaria, altra lasciavano tranquilli, altre ancora li portavano dal macellaio di fiducia.

Poi un giorno mia madre (si sa, le donne sono sempre le più spietate) mi prende e mi fa "Nàima, io e te dobbiamo parlare"

Ora, non è per scarsa fiducia, ma siamo onesti, ogni qual volta mia madre esordisce con frasi del genere ne segue una menata pazzesca, roba che la corazzata Potëmkin è un capolavoro da 11 Oscar.

Quindi io mi preparo, tolgo il piatto davanti a me, mi faccio spazio e cerco di ovattare il cervello fingendo attenzione ma concentrandomi mentalmente su argomenti di alta economia, finanza spicciola e medicina di base. Praticamente tento di mandarmi in confusione sperando di isolarmi in un ascetico silenzio e annuire falsamente per evitare contrasti con lei.

Invece stavolta il discorso inizia e finisce in una frase e questo mi frega, perché non ho il tempo materiale di prepararmi all'isolamento mentale: "Devi imparare a cavartela da sola, vieni a mangiare da noi solo i giorni festivi"

Ora. Ho quasi 40 anni, sicuramente ho una vita più semplice di un minatore gallese per cui badare a me stessa non è che sia poi così difficile.

Solo, sai mamma, alla facilità della cucina espressa preferivo la comodità del mangiare a scrocco. Lo ammetto.